22
Erstsemester

Irgendwann, nach über fünf Jahren auf Reisen innerhalb von sieben Jahren, irgendwo in der Welt, mit Unterbrechungen wo ich Zuhause war und meist im elterlichen Bauunternehmen gearbeitet hatte, begann ich mich zu fragen, wie meine Zukunft eigentlich aussehen sollte. So lange hatte ich aus dem Rucksack gelebt, mich mit Gelegenheitsjobs über Wasser gehalten und dabei unzählige Erfahrungen gesammelt. Es war eine Zeit voller Freude, voller neuer Erkenntnisse und mit einem Horizont, der scheinbar nie enden wollte.

Doch ich merkte auch, dass ich älter wurde. Immer häufiger stellte ich mir die Frage: Wie möchte ich mein Leben in Zukunft gestalten?

War es wirklich das, was ich auf Dauer tun wollte – immer nur weiterziehen, hier und da arbeiten, um die nächste Reise zu finanzieren?

Ich hatte vieles ausprobiert. In Asien hatte ich einige Monate an einer Privatschule Englisch unterrichtet. Auf Farmen in Süd Dakota in den USA arbeitete ich mit großen Maschinen und Traktoren auf riesigen Feldern, die scheinbar kein Ende kannten. Wir säten, düngten und ernteten. Ich fuhr Mähdrescher oder LKWs, brachte die Ernte zu den Silos der Genossenschaften.

In Australien arbeitete ich mit vietnamesischen Flüchtlingen auf riesigen Zwiebelfeldern und jätete Unkraut – von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang. Oder ich ging während der Blumenkohlernte hinter der Maschine und ließ mit einem schnellen, geübten Schnitt die Köpfe aus den Strünken springen.

In Mildura arbeitete ich mehrere Wochen in der Traubenlese. Auch dort begann der Arbeitstag mit dem ersten Licht der Sonne und endete erst, wenn sie am Horizont langsam im Abend verschwand.

Es war ein hartes, aber auch erfülltes Leben.

Trotzdem fragte ich mich immer öfter, ob ich so mein ganzes Leben weiterleben wollte – oder ob es Zeit war, etwas sesshafter zu werden und vielleicht einen dauerhaften Beruf anzustreben.

Aber was?

Schließlich traf ich eine Entscheidung: Ich wollte mich weiterbilden.

So schrieb ich mich an einer Hotelfachschule ein. Hotelbetriebswirt – das klang nach einer Möglichkeit, meine Erfahrungen mit Reisen und Menschen mit einer professionellen Ausbildung zu verbinden. Es würde mir weiterhin Türen in der Welt öffnen. Und wenn nicht irgendwo in der Welt, dann vielleicht wieder in meiner Heimat, die ich ebenfalls sehr liebe.

Im März 1988 begann dann, mit 29 Jahren, ein neues Kapitel in meinem Leben: Ich hatte mich an der Hotelfachschule in Stadthagen eingeschrieben. Nach all den Jahren des Reisens und der Gelegenheitsarbeiten, mit denen ich das nächste Abenteuer finanzierte, spürte ich, dass es Zeit war, meinem Leben eine Richtung zu geben.

Hotelmanagement schien mir ideal – eine Ausbildung, die internationale Türen öffnen konnte, verbunden mit meiner Leidenschaft für Reisen, Sprachen und den Kontakt zu Menschen.

Mit Englisch, Spanisch und etwas Französisch im Gepäck fühlte ich mich gut gerüstet.

Der erste Tag begann mit einer feierlichen Versammlung in der großen Halle der Akademie. Der Dekan begrüßte uns, stellte die Dozenten vor und sprach über Disziplin, Chancen und Erwartungen.

Ich hörte zu – und doch blieb mein Blick immer wieder an einer jungen Frau hängen. Eine hübsche Studentin, aufmerksam und lebendig, mit einem offenen Lächeln. Irgendetwas an ihr zog meine Aufmerksamkeit an. Ich dachte mir, dass ich sie später einmal ansprechen müsste.

Zu meiner Überraschung saß sie im ersten Klassenzimmer, das ich betrat.

Ich nahm all meinen Mut zusammen, ging zu ihr und stellte mich vor.

Sie hieß Lena.

Irgendetwas in mir flüsterte: Diese Begegnung wird wichtig.

Die ersten Wochen waren geprägt von Eingewöhnung. Eine Wohnung in der Nähe der Schule zu finden, war mir zunächst nicht gelungen. So landete ich schließlich in einer großen Wohnung auf einem Bauernhof außerhalb von Stadthagen.

Wir waren sieben Studenten in dieser Wohnung, doch ich fühlte mich fremd. Sie waren in anderen Kursen, hatten andere Interessen und gingen ihre eigenen Wege.

Auch der Weg zur Schule war beschwerlich. Die Busverbindungen waren schlecht. Oft trampte ich ein Stück, manchmal blieb mir nichts anderes übrig, als den langen Fußmarsch von mehr als fünf Kilometern vom Dorf zur Fachschule zurückzulegen.

Doch Lena war da. Sie und ich verstanden uns gut und wurden schnell Freunde. Manchmal fuhr sie mich nach Hause, und bald schon verbrachten wir auch in der Freizeit Zeit miteinander – mit anderen Kommilitonen in Kneipen, beim Squash oder einfach bei einem Kaffee.

Um etwas Geld dazuzuverdienen, jobbte ich in einer Flaschenwaschanlage. Dort sortierte und stapelte ich Flaschen. Die Arbeit war eintönig, aber sie reichte, um über die Runden zu kommen.

Nach und nach verbrachten Lena und ich immer mehr Zeit miteinander. Wir lernten gemeinsam für Klausuren, halfen uns gegenseitig und ermutigten uns.

Irgendwann entdeckten wir, dass wir beide ein Faible für geistige Themen hatten: Sinnfragen, Philosophie, Yoga.

Eines Abends fiel Lenas Blick auf die Bibel, die auf meinem Nachttisch lag.

„Liest du darin?“, fragte sie.

Ich nickte.

Sie wollte mehr darüber wissen. Also schlugen wir das Neue Testament auf – und begannen gemeinsam zu lesen.

Von da an wurde es ein kleines Ritual. Wir saßen eng beieinander und lasen von den Wundern Jesu, seiner Bergpredigt und seinen Gleichnissen. Wir staunten und fragten uns, wie man das verstehen sollte: dass er über das Wasser ging, Stürme stillte oder Tote auferweckte.

Wir diskutierten, zweifelten und versuchten zu begreifen.

Es war eine intensive, fast heilige Zeit, die uns immer näher zusammenbrachte.

Bis wir eines Tages einander ansahen und spürten, dass da mehr war.

Mehr als Freundschaft.

Mehr als Vertrauen.

Liebe.

Lena und ich wurden ein Paar – und wir genossen dieses neue Glück.

Mit dem Ende des ersten Semesters zog ich aus der Wohnung auf dem Bauernhof aus. Ich hatte eine frisch renovierte kleine Zwei-Zimmer-Wohnung im Zentrum von Stadthagen gefunden, direkt am Marktplatz. Ein Technikstudent zog als Mitbewohner ein. Nun wurde vieles einfacher: Schule, Einkäufe, Wege – alles war in Reichweite.

Und Lena wohnte ebenfalls in einer kleinen WG nur wenige Straßen weiter, kaum fünfhundert Meter entfernt. Es war perfekt.

Für das nächste Semester fühlte ich mich bereit – und für alles, was das Leben nun bringen würde.

Der Alltag an der Hotelfachschule nahm bald seinen eigenen Rhythmus an. Die Stundenpläne waren vollgepackt: Volkswirtschaft, Betriebswirtschaft, Recht, IT, Marketing, Buchhaltung, dazu Fremdsprachen wie Englisch, Französisch und Spanisch.

Manche Fächer lagen mir. Schnell merkte ich, dass Sprachen und alles, was mit Kommunikation zu tun hatte, meine Stärke waren. In Buchhaltung oder trockener Theorie dagegen musste ich mich ordentlich durchbeißen.

Schon in den ersten Wochen spürte ich die Unterschiede zwischen uns Studenten. Viele meiner Kommilitonen waren Anfang zwanzig, frisch aus der Ausbildung oder direkt aus der Schule. Ich dagegen war Ende zwanzig. Ich hatte bereits gelebt, war gereist und hatte Erfahrungen gesammelt, die weit über den Rahmen eines Klassenzimmers hinausgingen – Jahre unterwegs, die mir etwas gegeben hatten, das man im Unterricht nicht lernen kann.

Manche sagten mit einem Grinsen:

„In deinem Alter wird das sicher nicht einfach.“

Ich lächelte und ließ solche Bemerkungen an mir abprallen – auch wenn ich spürte, dass sie dachten, ich hätte es schwerer.

Doch genau dieser Altersunterschied machte für mich den Unterschied. Ich hatte ein Ziel – klarer als viele andere. Manche suchten hier schlicht einen Ausweg aus der Knochenarbeit in der Gastronomie. Andere waren ehrgeizig und strebsam, träumten bereits von einer Karriere im Management großer Hotels oder auf Kreuzfahrtschiffen.

Für mich war die Schule mehr als nur ein Sprungbrett. Ich wollte mich weiterentwickeln, Wissen aufsaugen und etwas aufbauen.

So saßen wir Seite an Seite in den Vorlesungen: die ehrgeizigen Karrieretypen, die Gelassenen, die einfach „irgendetwas“ machen wollten – und ich, mit meiner bunten Vergangenheit im Rucksack. Manchmal fühlte ich mich hin- und hergerissen: älter, erfahrener – aber zugleich unter dem Druck, jetzt nicht zu scheitern.

Endlich war die Betriebswirtschaftsklausur vorbei. Ich hatte bis vier Uhr morgens gelernt, Formeln durchgerechnet, Definitionen gepaukt und mich durch unzählige Beispiele gearbeitet. Der Kopf war voll, die Augen brannten – aber es hatte sich gelohnt. Als ich vor dem Prüfungsbogen saß, konnte ich die meisten Fragen sicher beantworten.

Zum ersten Mal seit Tagen spürte ich eine gewisse Ruhe. Ich war mir ziemlich sicher, eine gute Note geschrieben zu haben.

Doch jetzt, nach der Abgabe, kam die Erschöpfung mit voller Wucht. Mein Körper fühlte sich schwer an, als hätte ich Bleigewichte an den Gliedern, und mein Kopf war wie Watte. Alles in mir verlangte nach einem Ort, an dem ich abschalten konnte.

Der Marktplatz war genau der richtige Ort dafür. Zum Glück lag er gleich um die Ecke – nur wenige Schritte von meiner Wohnung in der Niedernstraße entfernt. Schon beim Näherkommen hörte ich das Stimmengewirr, das Klappern von Kisten und das Rufen der Händler. Heute war viel los; fast die ganze Stadt schien hier zu sein.

Ich schlenderte zwischen den Ständen hindurch und ließ mich treiben, ohne Ziel. Überall lagen Düfte in der Luft: frisches Brot, Obst, Gewürze. Bauern boten ihre Erzeugnisse an, Marktfrauen priesen ihr Gemüse an. Eigentlich musste ich nichts kaufen – aber ich liebte dieses bunte Treiben.

Schließlich setzte ich mich auf eine Bank am Rand der Stände. Von hier aus konnte ich alles beobachten: die geschäftigen Verkäufer, die älteren Herren, die am Metzgereistand über Gott und die Welt diskutierten, die Mütter mit ihren Kindern an der Hand.

Ich atmete tief durch.

Nach Tagen voller Zahlen, Paragraphen und Theorie war es befreiend, einfach nur dazusitzen, das Leben der Stadt aufzusaugen und zu spüren, wie sich mein Kopf langsam wieder leerte.

Zwei Missionare

Ich lehnte mich entspannt zurück, ließ meinen Blick über das geschäftige Treiben des Marktes schweifen und genoss den Moment, als plötzlich zwei junge Männer auf mich zukamen.

„Haben Sie Zeit?“, fragte der eine.

Eigentlich wollte ich reflexartig „Nein“ sagen – ich war müde, mein Kopf war nach der Klausur leer, und mir stand der Sinn nicht nach irgendeinem Gespräch. Doch als ich sie ansah, konnte ich nicht lügen. Ich saß schließlich ganz offensichtlich untätig auf der Bank und beobachtete die Leute.

Also zuckte ich mit den Schultern und sagte: „Ja, ich habe Zeit.“

Die beiden schienen erleichtert, fast so, als hätten sie mit einer Abfuhr gerechnet.

„Dürfen wir uns zu Ihnen setzen?“, fragte der andere.

„Natürlich“, antwortete ich, und sie nahmen neben mir Platz.

Kaum hatten sie sich gesetzt, kam die erste Frage:

„Wohnen Sie hier?“

„Ja, seit ein paar Monaten“, erwiderte ich.

Dabei fiel mir auf, dass der Akzent des Sprechers fremd und zugleich vertraut klang. Neugierig fragte ich – nun fast automatisch auf Englisch:

„You sound American, don’t you?“

Dann fügte ich auf Deutsch hinzu: „Klingt, als kämen Sie aus Amerika, oder?“

Der junge Mann nickte und lächelte.

„Ja, genau. Wir sind Missionare der Kirche Jesu Christi der Heiligen der Letzten Tage.“

Ich runzelte die Stirn.

„Kirche Jesu Christi der Heiligen der Letzten Tage? Nie gehört. Ihr seid also Christen? Und was macht ihr hier?“

„Wir sprechen mit Menschen und fragen, ob sie an Gott glauben – und ob sie vielleicht mehr darüber hören möchten“, erklärte der andere.

Ich musste schmunzeln und hob abwehrend die Hände.

„Eigentlich habe ich im Moment keine Lust auf ein anstrengendes Gespräch. Ich habe gerade eine ziemlich harte Klausur hinter mir und will einfach nur abhängen und ein bisschen entspannen.“

Dabei bin ich fast automatisch ins englische übergegangen, was ich ganz gerne mache wenn ich es mit Muttersprachler treffe

Sie nickten verständnisvoll, ohne beleidigt zu wirken. Stattdessen fragte einer von ihnen neugierig:

„Sie sprechen gut Englisch. Wo haben Sie das so gut gelernt?“

„Ich habe einige Jahre damit verbracht, die Welt zu bereisen“, antwortete ich, „darunter auch die USA und Kanada.“

„Wow, beeindruckend! Wo waren Sie in den USA?“

„Ich bin kreuz und quer durchs Land getrampt, manchmal auch mit dem Greyhound-Bus. So habe ich die meisten Staaten gesehen.“

„Ich komme aus Salt Lake City“, warf einer von ihnen ein. „Waren Sie schon einmal dort?“

„Nicht wirklich“, sagte ich. „Eigentlich nur auf der Durchreise – damals, als ich vom Yellowstone zum Zion Canyon unterwegs war.“

„Warum sind Sie nicht eine Weile geblieben?“, fragte er neugierig.

Ich zuckte mit den Schultern.

„Ehrlich gesagt: weil es für mich dort nichts Besonderes zu sehen gab. Mein Reiseführer meinte, man könne den Mormonen-Tempel sowieso nicht betreten, wenn man kein Mitglied ist. Also bin ich einfach weitergefahren.“

„Schade“, meinte der andere und lächelte freundlich. „Es gibt mehr in unserer Stadt, als man in einem Reiseführer findet.“

Einer der beiden musterte mich, und ich konnte nicht anders, als zurückzufragen:

„Sie sehen aus wie ein Indianer – ein amerikanischer Ureinwohner?“

Damals sagte ich noch Indianer.

Er nickte und lächelte leicht.

„Ja, das stimmt. Ich bin Apache und komme aus Phoenix, Arizona.“

„Und Sie sind Christ?“, fragte ich, ehrlich erstaunt.

„Ja“, antwortete er ruhig und mit einer Überzeugung, die mich beeindruckte.

„Ich glaube an Jesus Christus. Deshalb bin ich hier in Deutschland – um Menschen zu finden, die mehr über das Evangelium hören wollen.“

Sein Begleiter, hellhäutig und mit typisch amerikanischem Akzent, ergänzte:

„Wir beide sind Missionare der Kirche Jesu Christi der Heiligen der Letzten Tage.“

„Und Sie? Sind Sie Christ?“, fragte der Apache.

„Ja“, antwortete ich. „Ich bin katholisch. Ich heiße übrigens Norbert.“

„Freut mich, Norbert“, sagte er und reichte mir die Hand.

Dann fragte der andere:

„Klingt, als wären Sie viel unterwegs gewesen. Wo hat es Ihnen am meisten gefallen?“

„Es gibt so viele Orte, die ich gesehen habe“, begann ich. „Einige mag ich, weil sie so farbenfroh und faszinierend sind – wie Indien. Andere, weil sie einfach wunderschön sind – wie Costa Rica. Und wieder andere, weil die Menschen dort so unglaublich gastfreundlich sind – wie in Australien. Aber eigentlich hat jedes Land, das ich besucht habe, etwas Besonderes und Einzigartiges. Ich habe gar keinen Favoriten. Ich mag viele Länder – und manchmal wünsche ich mir, ich könnte mein ganzes Leben damit verbringen zu reisen, um sie alle zu sehen.“

Die beiden nickten beeindruckt.

Schließlich fragte der Apache: „Haben Sie denn schon die ganze Welt bereist?“

„Nein, leider nicht“, sagte ich und lächelte. „Aber ich war in allen Ländern Nord- und Mittelamerikas – von Alaska bis Panama. In großen Teilen Europas. Im Nahen Osten, in Pakistan, Indien, Nepal und Südostasien. Und auch in Australien und auf den Philippinen.“

Der andere Missionar riss die Augen auf.

„Wow … das ist beeindruckend. Wie lange waren Sie unterwegs?“

„Insgesamt bestimmt über fünf Jahre“, antwortete ich. „Aber nicht am Stück. Innerhalb von sieben Jahren war ich immer wieder längere Zeit unterwegs. Zwischendurch bin ich nach Hause zurückgekehrt – um meine Familie zu besuchen, bei der Hochzeit meines Bruders als Brautführer dabei zu sein oder um eine Weile zu arbeiten, Geld zu verdienen und dann wieder loszuziehen.“

Der hellhaarige Missionar sah mich ungläubig an.

„Wie haben Sie das Reisen so lange finanziert? Das muss doch unglaublich teuer gewesen sein.“

Ich grinste.

„Nicht wirklich. Ich hatte ein bisschen gespart, um überhaupt loszukommen. Aber ich habe immer versucht, unterwegs Arbeit zu finden – wo immer es möglich war.“

Sie hörten gebannt zu, während ich aufzählte:

„In Los Angeles habe ich im Peter Rabbit’s Restaurant und in einem Feinkostladen gearbeitet. Auf Getreidefarmen in South Dakota half ich zunächst beim Säen von Weizen und Mais. Ich fuhr riesige Traktoren, manchmal mit bis zu sieben Arbeitsgeräten am Haken. Später, während der Ernte, saß ich auf großen Mähdreschern und steuerte Lastwagen. Ich habe Mais in riesigen Silos getrocknet und mit Rindern gearbeitet – beim Brandmarken, Impfen und all dem.“

Der Apache nickte anerkennend, und ich fuhr fort:

„In Südostasien unterrichtete ich Englisch in Schulen. In Australien habe ich die unterschiedlichsten Jobs gemacht – Salat pflanzen, Zwiebeln jäten auf großen Gemüsefarmen, Trauben pflücken im Mildura-Tal. Zwischendurch half ich auch auf kleinen Baustellen als Arbeiter. Eigentlich nahm ich überall an, was sich gerade ergab.“

„Und das reichte, um weiterzureisen?“, fragte einer von ihnen.

„Ja“, sagte ich, „denn es ging mir nicht darum, viel Geld zu verdienen. Die Arbeit hat mich in Bewegung gehalten – und sie hat mir erlaubt, mit den Menschen des Landes zusammenzuleben und zu arbeiten. So bekam ich einen viel besseren Einblick in ihre Lebensweise. Und ehrlich gesagt: Es hat mir richtig Spaß gemacht.“

Der Apache beugte sich etwas vor.

„Und welche Sehenswürdigkeiten haben Sie am meisten beeindruckt?“

Ich überlegte kurz, dann antwortete ich:

„Ich mag Geschichte und alte Kulturen sehr. Deshalb waren für mich Orte wie die Pyramiden von Gizeh, Luxor und das Tal der Könige in Ägypten echte Höhepunkte. Auch das alte Jerusalem in Israel – ein Ort, der so voller Geschichte und Glauben ist, dass man ihn kaum in Worte fassen kann.“

Die beiden nickten, und ich fuhr fort:

„Aber auch die Akropolis in Athen hat mich fasziniert – wie diese Ruinen über der Stadt thronen, wie ein Fenster in eine andere Zeit. Und dann Mittelamerika: die Ruinen der Inkas, Zapoteken, Tolteken – oder wie auch immer die einzelnen Kulturen heißen, ich meine eigentlich die Maya-Kultur – an Orten wie Palenque und Chichén Itzá in Mexiko oder Tikal in Guatemala. Diese antiken Stätten sind für mich besonders geheimnisvoll. Man spürt dort irgendwie die Größe, aber auch das Verschwundene einer ganzen Kultur.“

„Warum das?“, fragte einer der Missionare interessiert.

Ich überlegte einen Moment und antwortete:

„Nun, sehen Sie – wenn ich zum Beispiel nach Griechenland reise, um die antiken Orte dort zu besuchen, kann ich mich vorbereiten. Ich lese über die Geschichte, die Menschen, die Kriege, die sie führten, und die Art, wie sie lebten. Ja, sogar ihre Literatur ist uns teilweise erhalten geblieben. Man kennt Aristoteles, Cicero und viele ihrer Philosophen und Historiker. Es gibt genaue Berichte über ihr Leben, ihre Politik und ihre Wissenschaft.“

Ich machte eine kurze Pause.

„Wenn ich dann im Kolosseum stehe oder die Akropolis betrete, sehe ich die Steine – und gleichzeitig habe ich ihre Stimmen im Ohr. Geschichte wird greifbar.“

Ich hielt kurz inne, bevor ich weitersprach:

„Aber in Mittelamerika ist das anders. Ich erinnere mich an meinen Besuch in Guatemala, in Tikal – einer uralten Stadt mitten im Regenwald. Ich stand vor einer riesigen Pyramide, kämpfte mich die steilen Stufen hinauf und setzte mich schließlich oben auf eine Art Thron. Von dort schweifte mein Blick über die gewaltige Szenerie: ein endloser Teppich aus dichtem Dschungel, nur durchbrochen von den Spitzen anderer Tempel. Einige Pyramiden und Gebäude waren noch erstaunlich gut erhalten, andere nur noch Ruinen.

Und ich fragte mich: Wie viele Menschen müssen hier einmal gelebt haben?

Ich versuchte mir vorzustellen, wo ihre Häuser standen, ihre Ställe, ihre Werkstätten – wie sie ihre Tiere hielten, wie sie arbeiteten und lebten.“

Meine Stimme wurde leiser.

„Wer waren diese Menschen? Was für Leben haben sie geführt? Wie haben sie diese gigantischen Bauwerke erschaffen? Und warum – warum haben sie all das aufgegeben und den Dschungel zurückkehren lassen?

Diese Fragen ließen mich nicht los. Doch ich fand keine Antworten. Keine Literatur, keine Chronisten, die uns etwas über ihr tägliches Leben überliefert hätten.

Nur Steine, die schweigen.“

Ich atmete tief durch.

„Und genau das meinte ich: In Rom oder Athen kann man die Steine anschauen – und gleichzeitig die Geschichten lesen, die dazugehören. Aber in Tikal bleibt man mit seinen Fragen allein. Man ist fasziniert, überwältigt – aber ohne die Möglichkeit, die Menschen wirklich kennenzulernen.“

Ich machte eine kurze Pause und fügte hinzu:

„Wenn man das Kolosseum in Rom oder andere antike Städte besucht, findet man unzählige historische und philosophische Schriften. Man weiß, wie die Menschen lebten und welche Umstände sie geprägt haben. Aber über Tikal, über die Völker Mittel- und Südamerikas – da habe ich nichts Vergleichbares gefunden. Keine Literatur, die ihr Leben und ihre Geschichte wirklich greifbar macht.“

Der junge Mann, der Apache, sah mich einen Moment schweigend an. Dann öffnete er langsam seinen kleinen Rucksack. Während er darin kramte, sagte er ruhig:

„Vielleicht ist das genau der Grund, warum Gott manchmal selbst eingreifen muss – damit die Geschichte eines Volkes nicht verloren geht.“

Dann blickte er mich an.

„Norbert, es gibt so ein Buch. Ein Buch, das die Geschichte eines alten Volkes von Amerika erzählt.“

Er legte den Rucksack zur Seite und zog ein blaues Buch hervor. In seinen Händen glänzte der Einband im Licht. Er hielt es mir entgegen und sagte:

„Das ist das Buch Mormon. Es enthält die Geschichte der Menschen, die vor langer Zeit auf dem amerikanischen Kontinent lebten. Wir möchten es Ihnen schenken.“

Ich starrte auf das blaue Buch in seinen Händen. Meine Gedanken überschlugen sich.

Wenn ich mir dieses Buch ansah, wusste ich nicht, was ich denken sollte. Es erschien mir irgendwie unglaublich.

Ich war in Mexiko, Guatemala und Honduras gewesen. Ich hatte die alten Stätten besucht, war durch den Dschungel von Tikal gestreift und hatte mich immer wieder gefragt, wer diese Menschen gewesen waren. Alles, was ich je dazu fand, waren lose Theorien von Archäologen, Hypothesen von Wissenschaftlern, die aus Steinen und Keramikscherben ihre Schlüsse zogen.

Aber niemand – wirklich niemand – hatte Geschichten über die Menschen selbst.

Und nun saß dieser junge Apache vor mir, hielt ein schlichtes blaues Buch in der Hand und sagte:

„Hier. Das ist die Geschichte dieser Menschen.“

Ziemlich irre, dachte ich.

„Also, Sie sagen, Sie wollen es mir geben?“, fragte ich ungläubig.

„Ja“, sagte er ruhig, fast feierlich. „Wir wollen es Ihnen schenken. Lesen Sie es. Geben Sie ihm eine Chance.“

Ich atmete tief durch. Mein Blick wanderte zwischen seinem ernsten Gesicht und dem Buch, das er mir hinhielt. Ein Teil von mir war skeptisch, ein anderer – neugierig, vielleicht sogar elektrisiert.

Schließlich nickte ich.

„Du hast mich wirklich neugierig gemacht. Ja, ich würde es gerne lesen.“

Er legte mir das Buch in die Hände.

Ich öffnete es, blätterte vorsichtig durch die ersten Seiten, überflog Worte, Namen und Geschichten, die mir völlig fremd waren – und doch irgendwie vertraut wirkten, wie etwas, das ich vielleicht schon lange gesucht hatte.

Ich sah wieder zu dem Missionar auf, diesmal ernster, und sagte:

„Danke. Ich bin wirklich neugierig.“

„Können Sie uns Ihre Telefonnummer geben, Norbert?“, fragte der eine, während der andere bereits Stift und Zettel bereithielt.

„Wozu braucht ihr die?“, entgegnete ich skeptisch.

„Wir würden Sie gerne anrufen – einfach nur, um zu hören, ob Ihnen das Buch gefällt“, sagte der andere mit einem offenen Lächeln.

Daran sollte es nicht scheitern, dachte ich. Also schrieb ich meine Nummer auf.

„Es war nett, Sie kennenzulernen, Norbert“, sagte der junge Apache zum Abschied. „Wir rufen Sie an, okay?“

„Sicher“, antwortete ich, noch immer etwas verwundert darüber, was sie wirklich wollten. „Es war mir eine Freude. Einen schönen Tag – auf Wiedersehen.“

Ich schaute den beiden hinterher, wie sie über den Marktplatz davongingen, und konnte nicht anders, als innerlich den Kopf zu schütteln.

Was für eine merkwürdige Begegnung.

Und doch: Der Gedanke, ein Buch in den Händen zu halten, das von den antiken Menschen Amerikas erzählt, faszinierte mich.

Ich lehnte mich zurück, das blaue Buch schwer in meiner Hand, und ließ meinen Blick noch einmal über die geschäftige Marktszene schweifen. Händler priesen lautstark ihre Waren an, Kinder lachten, irgendwo klirrte Geschirr. Es war eigentlich sehr hübsch hier – all die bunten Stände vor den restaurierten Fachwerkhäusern aus dem Mittelalter.

Doch meine Gedanken waren längst nicht mehr auf dem Platz.

Ich hatte nun keine Lust mehr, noch länger hier herumzusitzen. Also kaufte ich schnell ein paar Kleinigkeiten und machte mich auf den Heimweg.

Ich war neugierig.

Neugierig und gespannt.

Dieses sonderbare Buch, das plötzlich in mein Leben getreten war – ich wollte es endlich aufschlagen und zu lesen beginnen.